REFEELUTION

Du kennst diesen Moment am Morgen, wenn der Wecker klingelt und du die Augen aufschlägst, aber irgendetwas in dir bleibt liegen. Du stehst auf, du funktionierst, du machst Kaffee, du beantwortest Nachrichten, du hältst den Tag zusammen wie ein Wanderer, der einen viel zu schweren Rucksack trägt und sich einredet, der Schmerz in den Schultern sei normal. Von aussen sieht niemand, wie sehr du dich anstrengst. Von aussen sieht es aus, als würdest du das alles mühelos schaffen. Die Starke, sagen sie. Die Belastbare. Die, auf die man zählen kann. Und du lächelst, weil du gelernt hast zu lächeln, und du nickst, weil du gelernt hast zu nicken, und du sagst, dass alles in Ordnung ist, weil du gelernt hast, dass das die einzig akzeptable Antwort ist.

Du stehst unter der Dusche, das Wasser läuft über deinen Rücken, und für einen kurzen Moment bist du allein mit dir. Niemand sieht dich. Niemand braucht etwas von dir. Und in diesem Moment, zwischen Shampoo und Conditioner, spürst du es. Diese Schwere, die nicht vom Rucksack kommt, den du physisch trägst, sondern von dem anderen, dem unsichtbaren, dem, der auf deiner Seele liegt. Du stützt dich mit einer Hand an der Wand ab. Du atmest ein, tief, und für eine Sekunde fragst du dich, wie lange du das noch schaffst. Dann drehst du das Wasser ab, greifst nach dem Handtuch, und der Moment ist vorbei. Der Tag wartet. Die Maske muss wieder sitzen.

Aber unter diesem Lächeln ist da etwas anderes. Da ist diese Müdigkeit, die tiefer sitzt als Schlaf sie heilen könnte, eine Müdigkeit, die davon kommt, dass du seit Jahren etwas trägst, das dich langsam in den Boden drückt. Da ist diese Leere, die sich ausbreitet, obwohl dein Leben doch eigentlich ganz in Ordnung sein sollte. Da ist dieser Knoten in der Brust, der sich zusammenzieht, wenn du abends allein bist und die Ablenkungen aufhören. Da sind Gefühle, die an die Oberfläche wollen, und du drückst sie zurück, immer wieder, weil du nicht weisst wohin mit ihnen, weil du Angst hast vor dem, was passiert, wenn du sie endlich lässt.

Ich sehe, was du trägst. Ich sehe, wie schwer dein Rucksack ist, auch wenn du niemandem davon erzählst. Und du bist hier willkommen, genau so wie du bist, mit deinem Chaos, mit deinen Widersprüchen, mit den Teilen von dir, die du versteckst, weil du glaubst, dass sie zu viel sind, zu dunkel, zu hässlich, zu schwach. Du bist nicht kaputt. Du bist ein Mensch, der gelernt hat zu überleben, und das verdient Anerkennung, bevor es irgendetwas anderes verdient.

Aber Anerkennung ist nicht das Ende. Sie ist der Anfang. Und jetzt ist es Zeit, einen Schritt weiterzugehen, auch wenn ein Teil von dir sich dagegen sträubt.

Der Vertrag aus der Kindheit

Es gibt einen Vertrag, den du irgendwann unterschrieben hast. Du erinnerst dich wahrscheinlich nicht daran, denn du warst noch ein Kind, und Kinder unterschreiben solche Verträge nicht mit Tinte auf Papier, sondern mit dem Körper, mit dem Nervensystem, mit der stummen Entscheidung, die sie treffen, wenn sie merken, was sie tun müssen, um in ihrer Familie zu überleben. Dein Vertrag lautete vielleicht: Wenn ich keine Probleme mache, werde ich nicht verlassen. Oder: Wenn ich immer stark bin, hat man mich lieb. Oder: Wenn ich meine Gefühle verstecke, bin ich sicher. Oder: Wenn ich für alle anderen sorge, habe ich ein Recht zu existieren. Du weisst, welcher Satz deiner ist. Du spürst es, während du diese Zeilen liest, auch wenn du es lieber nicht spüren würdest.

Dieser Vertrag hat dir das Leben gerettet. Er hat dir geholfen, durch eine Kindheit zu kommen, die für dein wahres Selbst keinen Platz hatte. Er hat dir gezeigt, wie du dich anpassen musst, um Liebe zu bekommen, oder zumindest etwas, das wie Liebe aussah. Er war deine Überlebensstrategie, und er verdient Respekt dafür. Aber dieser Vertrag hat ein Verfallsdatum, und dieses Datum ist längst überschritten.

Was dich damals gerettet hat, erstickt dich heute.

Der Rucksack, der dich durch die Kindheit getragen hat, ist zum Gefängnis geworden, das du mit dir herumschleppst, wohin du auch gehst.

Stell dir diesen Rucksack vor. Wirklich vor. Er ist alt, das Gewebe an den Nähten ausgefranst, die Farbe verblasst von Jahren in der Sonne und im Regen. Die Träger haben sich tief in deine Schultern gegraben, so tief, dass du die Druckstellen fühlst, auch wenn du ihn absetzt. Der Reissverschluss klemmt an manchen Stellen, als wollte er verhindern, dass du hineinschaust. In den Seitentaschen stecken Dinge, von denen du vergessen hast, dass sie da sind. Und der Boden des Rucksacks, ganz unten, wo du seit Jahren nicht mehr hingefasst hast, da liegt etwas Schweres, etwas, das sich anfühlt wie nasser Sand, das alles nach unten zieht, jeden Schritt schwerer macht.

Das erste Kapitel geht noch viel tiefer. Es zeigt dir, welche Steine in deinem Rucksack liegen. Die Wut, die du nie fühlen durftest. Die Trauer um das, was nie war. Die Angst, die dich nachts wachhält. Die Scham, die dir einredet, du seist grundlegend falsch. Und es zeigt dir, dass all diese Gefühle nicht deine Feinde sind, sondern Boten, die darauf warten, gehört zu werden.